14 février 2018
chanson qui m'a motivée

Glasgow dégueulait d’affiches publicitaires rose criarde en vue de la Saint-Valentin. Les stigmates des Années Sanglantes, impacts de balles et graffitis, étaient cachés, recouverts par du papier en format A2. Et si ce n’étaient pas pour la célébration de cette fête qui n’avait aucun sens, c’étaient les visages de Hood et de McBorough que l’Ecossaise croisait sur chaque pan de mur. Le regard du directeur de la PES la mettait mal à l’aise, la berçait dans l’inconfort – elle s’en voulait. Elle s’en voulait d’agir tout sourire devant lui, d’avoir passé les deux derniers jours en sa compagnie sur Edinbourg (raison pour laquelle elle avait dû annuler son rendez-vous avec Luke) alors qu’elle savait pertinemment qu’elle ne voterait pas pour lui. Elle n’avait pas voté la fois précédente – cette fois-ci, elle voterait blanc. Elle ne croyait pas au beaux discours des diplomates et de leurs promesses. Elle ne croyait pas aux promesses, d’ailleurs, les mettant au même rang que l’existence de Santa. Et si Sorcha devait être tout à fait honnête, elle ne croyait pas en elle-même.

La demoiselle n’appréciait pas de flâner dans les rues. Elle préférait dévorer les pavés, les assommer de sa démarche légère mais claquante, raser les murs en se pensant ombre. L’Ecossaise se voulait discrète, trop peut-être, et elle préférait qu’on ne la connaisse pas plutôt que son nom soit sur les lèvres de tout un chacun. Elle se voulait fantôme, dans l’ombre, à glaner des informations pour sa seule curiosité. Elle voulait être prête à se fondre dans le décor à la moindre occasion, à prendre la fuite d’un simple claquement de talon. Agrippant le col de sa gabardine, Sorcha avalait les pavés, tête baissée vers le sol. Si elle voulait savoir où elle mettait les pieds, la brune voulait à tout prix que son visage ne marque pas les esprits. Pourtant, sans trop savoir comment (ni pourquoi), elle se retrouva en possession d’une rose rouge qu’un passant lui vendit pour £2. Sans rechigner, elle avait laissé le cuivre tinter dans la main du vieillard avant de presser le pas.

C’était le visage rosi par la fraîcheur de l’hiver que la demoiselle pénétra dans le restaurant. D’un revers de la main, elle chassa la fine pellicule de neige qui recouvrait sa chevelure. Tadgh, l’un des serveurs qu’elle connaissait bien depuis le temps, lui indiqua la table où Luke se trouvait. Le jeune homme tapota deux fois sur le cadran de sa montre, sourire aux lèvres, lui rappelant qu’elle avait quelques minutes de retard. Desserrant son manteau, Sorcha s’avançait vers son client du soir avant d’agiter la main en direction du cuistot. Clyde venait de Stornoway, comme elle, et l’avait nourri plus d’une fois en l’échange de quelques heures de vaisselles. Captant son regard, elle articula en sa direction sans pour autant émettre le moindre son ce qu’elle voulait commander ce soir : la même chose. Un haggis comme seul lui savait le faire. Un haggis parfumé et léger. Arrivant finalement à la table où Luke se trouvait, Sorcha sortit de sa poche la montre à gousset du jeune homme avant de se laisser choir sur la table. Elle afficha un large sourire, épuisée pourtant de courir en tous sens depuis les cinq derniers jours.

- Désolée. Juste quelques syllabes, rien de plus, rien de moins. Peu bavarde, Sorcha ne s’encombrait pas de formule de politesse – certainement le sang de pêcheurs qui coulait en elle. Accrochant sa veste sur le dossier de la chaise, elle continuait de parler sans jeter le moindre regard à Luke. J’ai dû recréer le balancier. Changer le pont de barillet et les amortisseurs. Comme ça, ça vaut bien £400. Ca aurait été moins cher d’en acheter une nouvelle. Mais vu qu’c’est de famille. Etirant un large sourire sur ses lèvres, la brune osait enfin un regard timide vers son partenaire. Elle ne voulait pas le ruiner, n’avait pas tenté, mais c’était bel et bien le prix des choses. Pour compenser le prix presque excessif, la demoiselle avait même remplacé la chaine. T’as commandé ce que tu voulais ? Le cuistot offre ce soir. D’un signe de tête, la brune indiquait Clyde qui s’activait déjà à préparer son assiette de haggis. Trop occupée par son retard, son travail et son enthousiasme, la demoiselle remarquait à présent la clientèle du soir. Eclairés par la lumière faiblardes de plusieurs bougies, des couples s’offraient des têtes à têtes, s’échangeant messes basses et regards langoureux. Sorcha en grimaça, reportant son attention sur Luke.

Il n’avait pas cillé, ni même grimacé. Non. Le trentenaire s’était contenté d’étirer ses lèvres en un fin sourire, avant de déposer une épaisse enveloppe sur la table. Il n’avait pas tenté de négocier, encore moins râlé quant au montant. Non. Luke s’était seulement permis de rajouter un « supplément », faisant office d’inconnue dans l’équation. Fronçant les sourcils, la demoiselle s’interrogeait sur la situation, se demandait combien Luke avait pu ajouter au montant qu’elle venait de lui indiquer. Des doigts, Sorcha tâtait l’enveloppe, mourant d’envie de laisser traîner un œil à l’intérieur. Pourtant, en ces lieux, avec tout ce peuple, elle n’osait pas. Elle n’osait pas et rongeait son frein, faisant signe à Tadgh d’amener un café. Pour l’autre. Pour lui. Pour ce ténébreux qui venait de lui remettre plus de £400 sans émettre la moindre complainte. Pourtant, à la lumière des bougies, l’Ecossaise aurait pu tenter sa chance. Ce n’était que l’histoire de quelques secondes.

Du coin de l’œil, la brune le regarda ranger la montre dans la poche intérieure de sa veste. Si elle n’en grimaça pas, elle ne put s’empêcher de se mordre la lèvre inférieure. Pour une raison qu’elle ne pouvait s’expliquer, elle la voulait. Elle voulait continuer à l’exposer aux rayons du soleil pour en observer les reflets d’argent. Elle voulait caresser du doigt le corbeau qui y était incrusté. Elle voulait la récupérer, tout simplement, pour agrandir sa collection personnelle. Et si l’envie lui manquait, un jour, elle pourrait la revendre contre deux ou trois mois de loyer. Mais Luke avait tué la possibilité dans l’œuf, n’affichant qu’un large sourire alors que Tadgh déposa dans un claquement sec un expresso sous le nez de son compatriote. Sorcha profita de l’instant pour ranger l’enveloppe au fond de son sac avant de redéposer ses prunelles sur le jeune homme.

Un rire franc s’échappa des lèvres de la demoiselle, faisant tourner quelques têtes alentours. Amusée par la remarque du trentenaire, Sorcha poussa la rose en direction de Luke. Qu’il la prenne si ça lui chantait, la demoiselle ne l’avait acheté que pour se débarrasser d’un vendeur un peu trop collant, qui avait largement sa place sur un étal de poissonnerie tant sa voix portait.

- Pour toi, oé. Je me disais que ça ferait ressortir la chaleur de tes yeux. Conneries. Voyant que Luke ne touchait pas à la fleur, la demoiselle se pencha en avant afin de la récupérer. D’un coup sec, elle écourta la tige avant d’en retirer les épines. Puis, dans un geste des plus naturels, elle déposa la rose sur l’oreille gauche du jeune homme, ne pouvant s’empêcher d’afficher un large sourire. La lèvre gauche de Sorcha remontait alors qu’elle profitait de la proximité pour lui poser une question qui lui brûlait les lèvres. Curieuse, elle n’aimait pas les malentendus et les non-dits. Elle n’aimait pas non plus qu’on la prenne pour une imbécile de première. Et elle restait sur cette étrange impression que Luke se foutait de sa gueule. Il lui avait demandé un téléphone, soit. Mais maintenant qu’il lui offrait plus de £400 sans râler, ça lui mettait la puce à l’oreille. Vous m’cachez des choses, Luke. Si je découvre que l’argent vient d’un vol ou de toute autre activité malhonnête, je vous ferai tomber. Sans trop savoir pourquoi, Sorcha avait décidé de jouer la carte de l’intimidation. C’était quelque chose qui ne lui correspondait pas ; elle voulait juste voir comment il allait réagir à une accusation à côté de la plaque. Certes, elle connaissait des gens qui étaient en mesure de le mettre en prison si Luke s’avérait être un dangereux criminel – mais ce n’était pas pour autant qu’elle irait balancer. Avant tout, Sorcha était une femme vénale qui, derrière des airs de simplicité et de fragilité, ne pensait qu’à sa propre sécurité.

Revenant à sa position initiale, elle ne pouvait se défaire du large sourire qui semblait occuper son visage. Au fond de la salle, Clyde (le cuistot) semblait l’encourager à poursuivre la discussion. Derrière le comptoir, il brassait l’air pour lui indiquer qu’elle ne s’en tirait pas trop mal pour la Saint Valentin. Du moins, c’était ce que Sorcha comprenait. Ramenant son attention sur Luke, elle désigna d’un signe de tête la tasse qui trônait entre eux.
T’es sûr que tu n’veux pas autre chose ? J’te promets, c’est la maison qui offre. Promesse. Une promesse qu’elle pouvait tenir. La seule qu’elle pouvait tenir. Avec les Années Sanglantes, Sorcha avait appris à ne pas lâcher si elle savait qu’elle ne pourrait pas les tenir. De but en blanc, sans passer par mille détours, Sorcha décida de répondre à la dernière question du jeune homme. Elle avait pensé l’éluder un instant mais elle n’était pas friande de mensonges et cachoteries. Avec elle, tout était noir ou tout était blanc -les nuances avaient depuis bien longtemps disparu. T’es venu dans mon atelier, Luke. Je me doute que t’as compris que je ne m’embarrasse pas d’un petit ami. Ou d’une petite amie, d’ailleurs. Pas d’attache, pas d’embarrassement. Les années de guerres avaient profondément changé sa vision des choses et elle était loin d’accorder sa confiance. Tadgh ne tarda pas à les rejoindre quelques instants plus tard, déposa son assiette de haggis devant elle. Le remerciant en baragouinant, Sorcha récupéra sa fourchette avant d’avaler la première bouchée. Pourtant, Tadgh ne bougeait pas, semblait paralysé. Ah ? Et à ouvrir se concentrer un peu plus, il semblait à la demoiselle qui les autres clients retenaient leur respiration. Soufflant un bon coup, la puce à l’oreille, la brune tourna lentement la tête vers la gauche pour n’apercevoir que quelques couteaux de cuisine flottant au-dessus du sol. Comme s’ils étaient au garde-à-vous. Les lèvres serrées, n’osant plus trop bouger, elle murmura quelques mots en direction de Luke. A terre, Luke. A terre. Comme dans les films, elle s’imaginait glisser le long de sa chaise pour se protéger sous la table.

Il l’observait sans aucun ménagement – il ne s’en cachait pas. L’homme avait le regard incisif, occultant ce qui se passait autour d’eux. Il ne cilla pas lorsque le serveur déposa le café fumant dans un claquement sec sur la table ; alors que l’odeur même émoustillait les papilles de la brune. Il ne cilla pas, encore, préférant froncer les sourcils, lorsque Sorcha lâcha un rire gras dans les airs. Leur regard se croisèrent un instant, un court instant, pendant lequel la brune tenta de maintenir le contact visuel. Elle ne résista pas bien longtemps, préférant poser ses yeux verts sur la carrure de son interlocuteur. Tout cela ne vaut pas le poison qui découle de tes yeux, de tes yeux verts, lacs où mon âme tremble et se voit à l’envers… Mes songes viennent en foule pour se désaltérer à ces gouffres amers. En quelques semaines à peine, Luke avait réussi à empoisonner ses rêves et ses pensées, se montrant vaillant en venant l’aider. Se montrant mystérieux avec cette histoire de relique à réparer et de corbeau.

Sorcha détestait les mystères.

La demoiselle préférait voir les choses au clair, ne s’encombrait pas de nuances. Blanc ou noir, sans demi-mesure. Noir ou blanc, sans gris délavé et intemporel. Intemporel. Comme le sourire du trentenaire qui venait finalement fleurir sur son visage, apparemment amusée par l’Ecossaise. Amusée. Voilà longtemps qu’elle avait tenté d’amuser les autres – Sorcha préférait se montrait telle qu’elle était : sans demi-mesure, elle aussi, à nue. Elle ne s’embarrassait pas de sentiments (seulement de questions existentielles interminables) ni de mensonges. Elle préférait omettre et détourner la vérité, garder les détails pour elle-même, prête à les cracher sans états d’âme pour sa survie. Opportuniste, elle attendait de tout déballer au moment opportun, amassait les secrets des autres, promettait qu’elle ne les révélerait pas. Qu’elle ne les révélerait jamais – dans un futur proche. Luke mêla finalement son rictus au rire de la brune, clamant son innocence, jouant la carte d’une honnêteté qu’elle n’achetait pas. Après tout, elle-même n’était pas tout à fait honnête. Irait-elle à accorder sa confiance à quelqu’un d’autre alors qu’elle-même ne se l’accordait pas ? « Je ne l’ai pas fait » Peut-être. Pas pour le moment. De voler cette montrer. « Mais ça ne veut pas dire que je n’y ai pas pensé. Je suis démasquée. » Franchise venue de nulle part, mettant à mal la relation client-réparateur. S’avouant vaincue, Sorcha leva les bras au ciel, grimaçant pour cacher un rire nerveux.

Rire nerveux bientôt remplacé par une peur panique. Par un silence absolu. L’Ecossaise (et les autres, là) retenait son souffle, pensant que ça maintiendrait les couteaux dans les airs. Que ce n’était qu’une vision de son esprit, que rien n’était réel, qu’elle rêvait. Malgré des années de guerre, bien qu’elle ait vu nombre de corps parsemés sur son chemin, son cerveau n’arrivait toujours pas à assimiler correctement le surnaturel et les massacres, ne lui susurrait qu’un seul mot à son oreille : fuis. Et oublie. Mais n’oublie pas les morts pour pouvoir les venger. L’humaine, sous le couvert de la table, entendait les craquements des os et du mobilier qui s’entrechoquaient. Elle entendait les bruits spongieux des corps se faisant transpercer. Elle entendait les cris – vils échos dans ses oreilles – les cris des clients et du staff alors que leur sang giclait sur le carrelage. Et dans ce capharnaüm, Sorcha avisait la sortie, prête à lâcher Luke dans son sillage, prête à assurer sa fuite. Un autre cri retentit dans les airs, celui de Clyde (le cuistot), arrêtant Sorcha dans son élan. Elle regardait son compatriote de Stornoway trébucher par-dessus le réchaud, le regardait s’enflammer (pour de vrai, pas à cause d’un discours passionné à propos de son restaurant), sans qu’elle ne puisse rien faire. Elle restait paralysée, au centre du carnage, alors que tout volait autour d’elle. Elle restait paralysée, les gens serrés et l’énervement grondant, alors que Luke venait à son aide, taisant les flammes d’un coup d’extincteur.

Et là, le blanc. Face à un nuage de couteaux, Sorcha ne savait pas comment réagir. Au lieu de fuir ou de se recroqueviller, la demoiselle préféra fermer les yeux, lâchant un cri aigu au passage. Dans le pire des cas, elle n’aurait pas trop mal vécue. Elle sent les lames passer près d’elle, sent l’air se mouvoir à leur passage. Un centimètre de plus sur la droite, l’une d’elle aurait pu la transforme en la nouvelle Van Gogh. Lentement, elle rouvrit les yeux, découvrant Luke – et un couteau enfoncé dans son épaule. Il était à terre, se relevant péniblement. Et autour d’eux, tout virevoltait encore. Sans attendre, retrouvant la raison, la brune attrapa la main du trentenaire pour l’entraîner avec elle.

Première fois qu’elle prenait la fuite avec quelqu’un d’autre. Première fois qu’elle ne pensait pas qu’à elle.

S’éloignant aussi vite qu’elle le pouvait – qu’ils le pouvaient – Sorcha avançait à l’aveuglette dans les rues. Elle voulait mettre le plus de distance entre eux et le restaurant (elle y reviendrait certainement demain pour y voir l’étendue des dégâts), laisser le massacre derrière eux. Tout ce sang. Elle avait l’estomac à l’envers. Tout ce sang. L’épaule de Luke devait encore saigner ; le couteau devait encore s’y trouver. L’Ecossaise ralentit le pas pour finalement s’arrêter. Dans leur fuite, Sorcha avait évité les grandes artères, préférant le calme des petites ruelles. Reprenant son souffle, reportant son attention sur Luke, elle pointa du doigt l’objet tranchant. « Faut t’enlever ça, bouge pas. » Sans lui laisser le temps d’ouvrir la bouche ni même de protester, Sorcha lui retira le couteau d’un coup sec. Elle sentit le sang chaud et poisseux se répandre sur ses mains, les essuya sur le bas de sa robe avant de toucher frénétiquement la croix qu’elle portait au cou. Devant elle, Luke saignait toujours. « Luke, Luke, Luke, je suis terrible pour ce genre de choses. Je … T’as pas trop mal ? » Elle avait laissé son sac-à-main dans le restaurant – mouchoirs, lampe à lumière rouge, gousses d’ail, clé et tout le tralala compris. Malgré le froid de février, la demoiselle retira son pull et son débardeur (avant de remettre son pull), appuyant comme elle pouvait sur la plaie de son client avec son débardeur. Appuyer sur une plaie – n’était-ce pas ce qu’elle devait faire ? « Dis-moi si je peux faire autre chose. » Autre chose que de n’être carrément à la masse, sans instinct de survie (à l’exception de la fuite). « Merci Luke. Pour ca. Et pour Clyde. » Clyde. Pauvre Clyde. Petit cuistot aux rêves de grandeur, d’une générosité sans pareille, se faisant taper dessus. Ce n’était pas la première fois – à croire qu’il avait un chakra qui ne revenait pas. Les dents serrés, elle maintenait la pression, murmurant à demi-mots : « Si tu savais comme je déteste toutes ces créatures. Si je retrouve celle qui a fait ça, je te jure que je lui ferai payer. J’te le jure. » Il lui suffisait juste d’apprendre à se battre.

Dieu que Sorcha exécrait de plus en plus tous ces êtres surnaturels. Pas naturels par nature.

A éradiquer.

Ca va aller, avait-il murmuré entre ses dents. Comme pour la rassurer – ou se rassurer lui-même. Ca va aller[/i/], avait-il osé lui dire alors que Sorcha venait de retirer un couteau de sa chaire, versant un peu plus le sang du semi-démon. [i]Ca va aller, avait-il lâché dans les airs, amenant la promesse d’un futur où tout allait s’arranger parce que tout va mieux avec le temps, à ce qu’il parait. Conneries. Tout s’étiolait depuis une dizaine année, depuis la « Grande Révélation », cette révélation qui avait bouleversé le quotidien de l’Ecossaise. Et de beaucoup d’autres aussi. Et si elle était restée neutre au début – au tout début – ce n’était plus le cas. Chaque massacre amenait son lot de cadavres (logique) et de nouveautés qu’elle aurait voulu ne pas entendre. Des vampires, seuls au début, la liste s’était étendue aux lycanthropes et aux semi-démons (démons !) – Sorcha attendait avec lassitude la prochaine race qui allait venir au-devant de la scène. Alors, pour toute réponse, la brune se limita à un haussement d’épaules. Dans le fond, elle le savait, ça n’irait jamais.

Sûr de lui, son compagnon d’infortune prit le relai, pressant sur sa plaie sans ciller, y jetant à peine un regard. Et tandis qu’il se vidait de son sang (saignait), le voilà qu’il tentait de lui faire la leçon sur le prix de sa vie. De leurs vies, à tous, en tant qu’humain. Sorcha en savait assez ; elle en avait vu beaucoup disparaître, comme ça, du jour au lendemain. Elle avait vu le petit Owen se faire mordre et ne pas s’en remettre. Elle avait vu Aonghus (ou pas, justement), faire ami-ami avec les Nocturnes et tomber sous leur charme. Etait-il mort ? Etait-il l’un d’eux ? L’Ecossaise n’avait pas de réponse. Alors, qu’un client osait la reprendre sèchement la mettait mal à l’aise. Croisant les bras, affichant une moue boudeuse, elle lui lâcha : « Je sais fuir. Je ne me ferai pas tuer. » La brune ne savait pas trop où elle voulait aller avec cette affirmation ; à croire qu’elle tentait de se convaincre. Elle avait tenté d’aider l’EHCV, elle n’avait pas tenu longtemps. Trop maladroite. Trop tête en l’air. Trop humaine pour pouvoir tenir une arme et s’en servir (s’en servir, surtout).

Professionnel. Luke et elle avait eu un rendez-vous professionnel, rien d’autre. Le jeune homme avait buté sur ce dernier mot, troublant Sorcha. Avec ce qui venait de se passer dans le restaurant de Clyde, elle n’avait plus les idées claires. Tout se mélangeait et s’interchangeait. Elle n’arrivait pas à se fixer la moindre pensée et avoir Luke aussi près d’elle, comme ça, ne l’aidait pas. Elle plongeait ses yeux dans les siens, un court instant, avant de détourner la tête. Il lui attrapa la main en retour.

Mal à l’aise. En colère contre le monde. En colère contre tous. Apeurée. Tremblante.

« Aucune, » osa-t-elle lui répondre, dans un souffle, consciente de son mensonge. Sorcha se détacha de son emprise avant de jeter un coup d’œil de là où ils étaient venus. Elle soupira, se rendant compte que personne ne les avait suivi (merci). Mais en était d’autant plu inquiète : combien étaient vivants ? Combien étaient mort ? « Toutes, » lâcha-t-elle, revenant sur ses propres paroles. Revenant sur ses propres pas alors qu’elle désignait la blessure de son client d’un signe de tête, n’osant pas regarder ses mains, rougies de sang. « Nocturnes, » acheva-t-elle, monosyllabique. Les vampires en premier. Les autres pour tout le reste. Sorcha ne croyait pas en la paix, pas tant qu’elles seraient là, elle ne croyait pas aux efforts et envies de la PES. Elle avait envie de développer, trouvant en Luke une personne de confiance. Mais elle n’osait pas. Car ils étaient à découvert. A son tour, elle attrapa la main du brun et le tira dans sa direction. « Faut pas traîner dans le coin. J’ai de quoi désinfecter chez moi. » Pause. Invitation comme une autre. « Tu crois qu’ils sont tous … morts ? »