Je compris au moment où mes pieds trébuchèrent sur le bord du trottoir, et quand mes mains s'esquintèrent sur le sol, qu'il y avait quelque chose qui ne tournait vraiment pas rond chez moi, là. Trop de sang prélevé, trop de fatigue, trop de faiblesses : un mélange de tout cela. Je me connaissais suffisamment pour savoir que la quantité de sang prise par Freya n'était pas censée me mettre out à ce point. J'avais été mordu il y a déjà plusieurs jours, voire plusieurs semaines, par Bellanger, ça ne pouvait pas être une conséquence directe de ces deux morsures rapprochées. Si ? Peut être ? J'entendis Freyja jurer, alors que je me relevai péniblement. Ses mots arrivèrent comme en retard à mes oreilles, sa réponse à ma provocation non voulue sur le fait qu'elle n'avait plus le droit de se targuer de me comprendre. Comme Sergeï, elle n'appartenait plus à la même espèce que moi. Comme Sergeï, elle n'avait pas à tenter d'imaginer ce que je pouvais être en train de penser. Et comme Sergeï, elle parlait de me transformer. De me tuer, donc. Je fermai les yeux, alors qu'elle me remettait debout. Ce n'était pas utile de lui demander de me lâcher immédiatement, mais tout mon corps tendu le lui demandait. Me transformer en vampire ? Alors avec tous les vampires, c'était cela la règle ? Ce que je ne comprends pas doit devenir mon reflet ou crever. Freyja jura à nouveau – c'était du moins ainsi que j'interprétai les sons brefs et brutes que je l'entendais dire, avant de me questionner. « T’étais pas en forme ? ». Je pris le temps de retrouver une certaine stabilité avant de répondre. Ou d'oublier de répondre. Que cachait cette question ? Un véritable intérêt pour ma santé ? De l'hypocrisie ? Une inquiétude pour sa tranquillité vampirique, puisqu'elle n'était pas censée mordre les humains aux dernières nouvelles ? Je n'avais pas envie d'y réfléchir pour le moment. D'autres questions arrivèrent avant que je n'aie à répondre à la première, et je répondis sans trop y penser, lui indiquant le chemin de mon appartement. En russe, bien sûr. C'était ma langue maternelle, et malgré mes facilités évidentes pour les langues humaines, c'était celle qui m'était le plus naturel dans des situations comme celles là. En revanche, lorsqu'elle voulut me porter, mon regard noir l'arrêta. Je ne lui faisais pas confiance, c'était un fait, et même si j'admettais aussi qu'elle allait m'apporter l'aide dont j'avais besoin pour rentrer chez moi, il n'était pas question que je sois aussi vulnérable. « Tu peux peut-être leurrer les gens autour de nous, mais je ne suis pas idiote. Je sens que t’es pas bien. Alors soit je te porte, soit tu bois de mon sang pour te requinquer suffisamment. Et ‘aucun’ n’est pas une option valable, j’ai la force de t’imposer l’un et l’autre, alors choisis, et vite. » J'arquai un sourcil, en la fixant sans ciller : « Je prends la troisième option : marcher. » Je n'étais pas non plus un cadavre ambulant – pas comme elle – et j'avais encore suffisamment d'autonomie pour marcher. Je remis bien en place mon manteau et mon écharpe, jetant au passage un coup d'oeil à mes mains esquintées. Le sang avait déjà commencé à coaguler, et je rayai donc ces égratignures de ma mémoire. Lentement, nous nous mîmes en route dans la direction du quartier où se trouvait mon immeuble, et je repoussai avec fermeté son aide lorsqu'elle voulut me soutenir, dans un claquement de langue agacé.

Arrivés au pied de l'immeuble, je sortis mes clés pour nous ouvrir, et je compris un peu tard que l'exaspération de Freyja allait se cristalliser devant les escaliers. Cinq étages à monter, sans ascenseur, elle n'allait pas le supporter. Je commençai un « C'est au cinquiè... » qui mourut sans être achevé. Lorsqu'elle me déposa devant ma porte, je fis plusieurs pas en arrière pour placer le plus de distance entre elle et moi, malgré l'exiguïté de la cage d'escalier. « Bon, et maintenant ? » Maintenant ? Ma réponse ne se fit pas attendre alors que je tournai la clé dans la serrure et entrai en sécurité dans mon appartement. « Maintenant, tu ne m'approches plus. » Ma voix était sèche. Je laissai la porte ouverte, parfaitement conscient qu'elle n'allait pas pouvoir entrer tant que je ne l'aurais pas invitée, pour aller chercher un verre que je remplis de Whisky après avoir posé ma veste sur le canapé le plus proche, je revins à la porte d'entrée, en buvant mon verre à petites gorgées. « Qu'est ce que tu veux de moi, exactement ? Comme Sergeï, tu veux que je deviens ton jouet ? Ou une créature comme toi ? Qu'est ce que tu attends ? » Ma voix douce, presque atone, se répandait peu dans la cage d'escalier. L'immeuble devait être endormi à cette heure là, et je n'étais pas non plus du genre à faire du bruit. La discrétion était aussi importante que le physique pour atteindre sa majorité lorsqu'on vivait dans un orphelinat comme celui qui m'avait recueillis à la mort de ma mère. Je me sentais suffisamment en sécurité derrière la porte, pour fixer Freyja dans les yeux. « N'espère pas que nous aurons la même relation qu'il y a quatorze ans. Il y a quelqu'un d'autre. Et les vampires ont trop voulu m'éliminer ces derniers temps pour que je leur concède une once de confiance, surtout lorsqu'ils ont déjà joué avec mon cerveau. » Ce n'était ni agressif, ni accusateur. Je vidai mon verre en quelques gorgées, hésitant à aller en chercher un autre.

« Tu souhaites que je ne t’approche plus ? En es-tu réellement sûr ? Es-tu seulement sûr de la moindre chose en ce qui me concerne ?... » Elle n’avait pas fini de parler que j’étais déjà loin dans l’appartement, à poser mes affaires, à me servir un verre d’alcool. Qu’elle parle si elle en avait envie, je n’étais en aucun cas obligé de l’écouter. Et je comptais bien aussi lui prouver que je ne lui appartenais pas. A chaque instant, dans chacun de mes mouvements. Mais pourquoi était-ce si important pour moi maintenant ? Ce n’était ni logique, ni rationnel, ni acceptable. Je fronçai les sourcils en versant le liquide ambré dans mon verre. Elle me changeait par sa simple présence, et je n’aimais pas ça. Je pris le temps de me détendre, et d’apaiser mon esprit, pour retrouver le calme et l’organisation dans lesquels il baigne en temps normal. « Tu pourrais au moins me donner un verre, que je célèbre le fait que tu sois en sécurité derrière la porte avec toi. » Un simple sourire, et encore ça n’en était que l’ombre, se posa sur mes lèvres. Elle s’énervait ? Bien. Moi, je restais calme. Tant mieux. C’était ainsi que cela devait se dérouler. Je pris enfin le temps de lui poser une flopée de question d’une voix atone. Neutre. Douce aussi mais sans la moindre chaleur. Je reprenais peu à peu contenance, vraiment. Mes questions ciblaient avec justesse celles que la partie rationnelle de mon cerveau parvenait à se poser. Qu’attendait elle de moi ? Je n’étais pas stupide. Les gens attendaient toujours de moi que je leur serve à quelque chose. La Mafia avait besoin d’un exécuteur sans la moindre morale, doué et discret. Ils avaient aussi besoin d’un petit chien fidèle pour accomplir leur volonté, et dans mon cas, ils tenaient la laisse serrée autour de ma gorge, m’empêchant dans une moindre mesure de me retourner contre eux. Philipp aussi était venu vers moi parce qu’il avait besoin de ce dont j’étais capable. Alors, que voulait-elle de moi ? Me transformer ? Comme Sergeï me l’avait lui aussi proposé il y a quelques années ? Comme Julien avant lui ? « Penses-tu réellement que je veuille te transformer en vampire ? Ne l’aurais-je pas déjà fait, si tel était le cas ? Ca n’est pas mon but, et ne le sera pas. Je ne te transformerais pas contre ton gré, Alexei. Pas tant que tu es en pleine santé et que cela ne le justifie pas. Mais à quoi bon te le dire ? Tu ne me croiras pas. » « En effet, je ne te crois pas. Je ne vais pas croire une personne qui se contredit à ce point, Frey. » Le surnom me semblait naturel. Comme s’il n’y avait que ce nom qui soit logique pour s’adresser à elle, en russe. Comme si je la connaissais sous ce surnom mieux que sous son nom complet. « Et quant au fait d’être mon jouet… Réfléchis par toi même. Es-tu sous mon contrôle ? T’ais-je charmé ? Suis-je, actuellement, en train de te charmer pour te pousser à me faire entrer ? Tu te refuses à réfléchir à tout cela, préférant voir en moi une garce manipulatrice. » J’arquai un sourcil. garce manipulatrice. Ce n’était un vocabulaire auquel j’étais très souvent confronté, mais j’en percevais totalement le sens. Et ça lui collait bien. Je restai silencieux. Parce qu’elle n’avait pas terminé de parler, non ? Et que je ne coupais pas la parole, ou très rarement. J’étais patient, j’étais adossé au mur le plus proche, débarrassé de mon manteau, débarrassé de mes affaires pour n’être qu’en chemise légèrement tachée et pantalon. J’avais tout mon temps parce qu’elle ne pouvait pas entrer. Et qu’elle ne me manipulait pas directement, visiblement, bridée par un ego et un sentiment que je ne reconnaissais pas chez elle. Ou que je ne voulais pas reconnaître : le principal était que ça me semblait stupide de sa part. Si j’avais été un vampire, nul doute que je serais devenu comme Sergeï. Je ne pouvais pas lui reprocher son sentiment d’omnipotence, parce qu’il était dans un sens justifié. Je ne pouvais que lui en vouloir de se laisser aveugler par la futilité de son humanité résiduelle, qu’il avait longtemps chassée avec brio. Dans un sens, je méprisais mon frère parce que je l’admirais. Il avait été mon modèle, il avait été la figure paternelle qui m’avait manqué. Et il était à présent ce que je rêvais d’être tout en craignant de le devenir. Intriguant. Et elle continuait de parler. De se ridiculiser. D’afficher clairement que j’étais sa faiblesse, et que malgré tout ce qu’elle pouvait dire sur son absence d’humanité, elle éprouvait pour moi ce que je venais de réaliser que j’éprouvais pour une autre. « […] tu es dans ton subconscient prêt à l’idée que nous ayons une relation. Tu ne fais que retarder l’inéluctable en t’y opposant ainsi, tu t’en rendras compte tôt ou tard. Et je ne suis pas coupable des actes des autres vampires. C’est comme si je te blâmais pour un meurtre qui aurait eu lieu, mettons, en France, la semaine dernière. » Mon regard se teinta pour devenir plus dur à ces mots. Retarder l’inéluctable ? Quelle était cette certitude dans sa voix, ses mots et son attitude ? Je n’étais pas un jouet, dans le sens où les chaînes qui pendaient à mes poignets actuellement – et j’en avais conscience d’en avoir un certain nombre –, je les contrôlais. Là… « Et cesse donc de proférer des idées faussées : si tu craignais que je te manipule à nouveau, tu ne serais pas sur le pas de cette porte, à me fixer droit dans les yeux. Mais je ne vais pas te dire à nouveau ce que je t’ai déjà dit sur une relation d’égalité. » Je la fixai une dernière fois. Mes yeux gris orage, identiques à peu de choses près à ceux de Sergeï, se posèrent dans les siens. « Et bien, tu as raison. Et je ne vais pas te dire encore une fois sur ce que je t’ai déjà dit sur la confiance que je peux avoir en d’autres personnes. »

Je claquai la porte

Pendant un instant, je m’y appuyai sentant le bois contre mon dos et imaginant son regard de l’autre côté de la paroi. Je fermai les yeux, inspirant posément. Avant de me décaler. Mon choix était clair et simple : les vampires étaient imprévisibles, arrogants, et surtout : dangereux. Je n’étais que de bétail à leurs yeux, et ils avaient tant conscience de cette différence hiérarchique que tous leurs propos étaient biaisés. Traiter avec Julien, traiter avec Constance : oui. J’y avais été contraint dans un sens, alors… Mais frayer avec elle… Non. J’avais conscience que c’était encore plus dangereux que la visite nocturne que j’avais rendue à la gérante du Laurentia. Je retournai dans le salon, pour me servir un nouveau verre, et allumai au passage mon ordinateur portable. Je tentai d’ignorer la présence – ou l’absence – de Freyja. Etait-elle encore dehors, à attendre ? Ou sa patience avait elle fini d’égrener ses grains pour achever le sablier ? Je me retins à plusieurs reprises d’aller voir. Une heure s’écoula, la nuit était bien avancée à présent. Soudain, mon ordinateur émit un bip pour notifier l’arrivée d’un nouveau mail dans ma boite de messagerie sécurisée. Mafia. Je fronçai les sourcils, en me laissant glisser sur le siège, et en ouvrant le message d’un mouvement de souris. Du russe, bien évidemment. Je devais rencontrer un passeur, au port sur la Clyde. Colis pour moi. Je fronçai un peu plus les sourcils. Ca ne sentait pas bon. J’attrapai mon holster, et ouvris la porte de mon dépôt d’arme personnel pour prévoir chargeurs à balles en argent et balles normales. Ca ne sentait pas bon du tout. Tout en prenant au passage un fin poignard que j’accrochai à mon avant bras grâce à un fourreau adapté, j’effaçai le message en répondant un bref j’y serai. Finalement je passai mon ample manteau et enroulai mon écharpe, avant de glisser téléphone et clés dans ma poche, et d’ouvrir la porte.

Erreur

Mes yeux gris croisèrent ceux de Freyja au moment où je passai le pas de la porte.

Spoiler:

Je comprends mon erreur alors que je viens de passer le pas de la porte. Parce que pendant quelques minutes, j’ai oublié Freyja. Je l’ai oubliée, et il me semble que ce simple fait ne risque plus jamais de m’arriver alors que je croise son regard. Je m’immobilise une fraction de secondes, le temps de choisir la meilleure option. Elle ne m’a pas sauté à la gorge, ce que j’aurai fais dans son cas, aussi je choisis de poursuivre mon mouvement : me tourner, verrouiller la porte de mon appartement avant de ranger les clés dans la poche de ma veste. Mes yeux gris se posent sur son visage sans s’attarder sur ses pupilles, alors qu’elle s’écarte pour me laisser passer. A quoi joue-t-elle ? « Tu ne me repousseras pas et ne me feras pas abandonner, Alexei. J’ai tout mon temps. » Tout son temps ? Logique, pour une immortelle que le temps ne marque plus de ses griffes. Moi, je n’ai pas tout mon temps contrairement à elle. Déjà, je suis humain. Et mortel. Ensuite, j’ai du travail. « Je te repousse, Freyja : essaye de comprendre ça. » Oui, je la repousse. Même si je suis attiré par elle d’une manière que je ne comprends pas. J’ajuste ma veste, et commence à descendre les escaliers. « J’ai du travail, il faut que j’y aille. » J’ai juste oublié que quelques heures ne me suffisent pas pour récupérer, si plus d’une semaine n’a pas suffi. Je m’arrête deux marches plus tard, devant les étoiles qui dansent dans mon champ de vision. L’alcool ne résout pas tous les problèmes, même pour quelqu’un qui n’est pas alcoolique. J’inspire. Lentement. En considérant toutes les possibilités qui me sont offertes. Je ne peux pas visiblement aller au point de rendez vous actuellement. Tout comme je ne peux pas refuser ou décliner l’ordre de la Mafia. Je marche sur des œufs avec eux, tout comme je marche sur des braises avec la PES. Et ne parlons pas de Freyja. J’hésite, et mon indécision doit se lire sur mon visage. Mes doigts agrippent mon téléphone professionnel et demandent à mon contact le délai qu’ils peuvent m’offrir pour que j’aille chercher le colis, dont j’ignore tout. La réponse ne se fait pas attendre. Ils doutent de ma loyauté, et il faut que j’y aille si je ne veux pas qu’ils doutent encore plus et ressentent le besoin de mettre l’une de leurs menaces à exécution sans plus tarder. Mon inspiration se mue en expiration, et je me tourne vers Freyja. C’est une solution comme une autre. Après tout. Il faut utiliser tous les outils à sa disposition. Si je dois me vendre pour obtenir ce que je veux après, est-ce un tort ? Oui. Pourquoi me chuchoter un oui au creux de l’oreille ? Ma conscience me fait comprendre que je ne peux jouer avec mon âme et mon corps aussi librement que je le voudrais. Que veut Freyja de moi ? Je l’ignore. Que je cède, c’est une certitude. Mais je ne comprends les termes d’un marché que lorsqu’ils sont clairement exprimés, avec leurs limites et ce qu’ils impliquent. Et là, je ne sais pas ce qu’elle attend de moi. Au moins, je perçois quelque chose que je peux attendre d’elle, et mes yeux soupirent lorsqu’ils se reposent sur ses épaules, se refusant à croiser ses pupilles. « Bon. Ecoute. Visiblement, là, je me suis légèrement surestimé. » Pas d’accusation explicite, certes, mais sous-entendue. Car oui, il y a bien de l’accusation sans mes propos. Elle m’a mordu. Je puise une nouvelle fois dans mes souvenirs avant de lui demander sur un ton péremptoire : « J’ai un rendez vous important, donc donne moi un peu de ton sang que je puisse y aller. » Et j’accepte de te l’échanger contre ce que tu demanderas. Marchander ? Je sais faire. Commercer ? Je suis vénal : je sais faire.

Spoiler:

Marchander. Commercer. Echanger. Me vendre, aussi, au plus offrant. Ca, je sais faire. Et je compte bien obtenir de Freyja ce que je veux, quoiqu’elle demande. De toute manière, elle a déjà tout eu de moi. Mais il y a une différence entre revenir vers elle volontairement – ce qu’elle croit envisageable – et revenir vers elle attiré par l’appel d’un gain que je ne peux pas trouver ailleurs. Pour le moment. Son sourire, sous mon ordre, durcit davantage les traits de mon visage. A quoi pense-t-elle, pour sourire ainsi ? Qu’elle est désormais en position de force ? Que je n’ai pas de point sur lequel faire pression pour obtenir ce que je veux sans perdre au cours de l’échange ? Elle fait durer le temps, cherchant à user ma patience avec mes propres armes. Mais elle doit avoir oublié que je suis tireur d’élite, mais surtout sniper, de formation. Le temps, je le plie à ma volonté. Il m’obéit, se froisse lorsque je veux l’accélérer, s’étire lorsque je veux au contraire percevoir les moindres vibrations de son déroulement. Je n’ai pas de super pouvoir, j’ai simplement une capacité de concentration qui me permet d’envisager l’écoulement du temps d’une manière différente. Et je n’ai l’impression qu’une seule respiration s’est écoulée, lorsque la voix de Freyja résonne dans la cage d’escalier. « Et pourquoi le ferais-je, Alexei ? Tu m’as bien fait comprendre que tu ne voulais pas de mon sang, tout à l’heure. Je ne me sens aucunement obligée de le faire, d’autant moins que tu l’as refusé une fois. Alors dis moi pourquoi je le devrais, ici, et maintenant. » Sa question est pertinente, je ne peux que lui concéder cela. Ma réponse le sera-t-elle tout autant ? Je l’ignore. Parce que je viens de me rendre compte que si je peux plier mentalement le temps à la volonté, il continue de s’écouler pour mon corps déjà malmené et affaiblit. Je cherche mes mots, je cherche à clarifier au maximum mes pensées. Je n’ai pas l’habitude de ne pas être à mon maximum. Et cela me dérange. Un peu. J’inspire. « Tu le feras parce que tu cherches à me faire comprendre que tu n’es pas comme les autres vampires depuis tout à l’heure. Et tu le feras aussi parce que je te le demande, et que je n’ai strictement aucun orgueil s’il s’agit de devoir te supplier pour le faire. » Mon orgueil n’a éclos que sous son influence, il me semble logique qu’il soit donc totalement illogique. Il s’éveille lorsqu’elle tente de m’attirer vers elle, lorsque je la provoque en lui disant que je ne suis pas son jouet, il s’affirme lorsque je me vexe d’avoir vu mes souvenirs manipulés par ses pouvoirs vampiriques, mais il s’éteint aussitôt que je vois un but à atteindre, et une nécessité qui supplante tout l’honneur et l’orgueil que pourrait avoir un être humain que l’on qualifierait de normal. Oui, je suis un jouet, parfois. Quand je l’accepte, quand je l’admets, quand je sais que le fait d’accepter de n’être qu’un jouet dans les mains de créatures surnaturelles allègera les chaînes que l’on souhaite me passer au poignet. J’ai besoin de son sang, parce que je sais qu’il me donnera suffisamment d’énergie pour aller réceptionner le colis envoyé par la Mafia, parce qu’il me permettra de ne pas perdre le peu de crédit qu’ils ont accepté d’avoir en moi, parce que tout simplement, je n’accepte pas cette faiblesse à laquelle je ne suis pas habitué. Je n’ai pas ses dons en manipulation, je le sais. Je pense aussi ne pas me tromper en sachant qu’elle va vouloir obtenir que je vienne volontairement vers elle, et pas juste par appât du gain. C’est pour cela que dans ma main droite, alors que la gauche s’appuie à la rambarde des escaliers, jaillit mon neuf millimètre, avec l’adresse du tueur plus qu’expérimenté que je suis. Balles en argent. Elle doit le sentir. « Ne m’oblige pas à te tirer dessus pour obtenir ce que je veux, Frey. Je n’ai pas hésité à tirer sur mon frère, je ne vois pas ce qui m’empêcherait de te tirer dessus. » A peine ces mots s’envolent dans les airs que je me rends compte que mon cerveau engourdit a fait une erreur. Parce que Sergeï n’était pas aussi vieux que Freyja, vampiriquement parlant.

Une seconde passe. Je lui demande de son sang. Parce que j’en connais les propriétés, parce que je sais que c’est la solution la plus rapide pour que je voie pour être suffisamment en forme. Une autre seconde passe. Nos mots et nos phrases s’entrechoquent pour convaincre l’autre. J’ai besoin de son sang. Parce que sinon je ne vais pas honorer mon rendez vous avec la Mafia. Et parce que j’en ai besoin. Cette fois c’est plus d’une minute qui s’écoule, que je plie à ma volonté et que je laisse couler autour de moi sans qu’elle m’effleure. « Oh mais tu t’es si bien attelé à la tâche de me convaincre que je n’étais plus une humaine et que je n’étais rien d’autre qu’une vampire sanguinaire que je serais déçue de devoir te décevoir, et de t’ôter tes idées préconçues de la tête. Et puis, je dois avouer que te voir me supplier serait un spectacle hautement divertissant… » Peut être. Que je la supplie ne changera rien. J’ai besoin de son sang. C’est un manque qui se réveille. Un manque enfoui depuis plus de quatorze ans. Un manque dont je n’avais pas conscience, mais que je viens de toucher du doigt. Un manque qui grandit de plus en plus. Un manque qui me fait sortir mon 9 millimètres et mettre Freyja en joue. Réaction impulsive qui ne me ressemble pas ? Je ne dirais pas ça. Mon bras ne tremble pas, mon doigt caresse la gâchette comme une vieille amie qu’il retrouve. Balle en argent. Je n’ai pas hésité à mettre Sergeï en joue, et à l’abattre lorsqu’il est devenu dangereux pour moi. Comprend-elle que j’ai besoin de son sang ? Je l’ignore. Elle rit. Et moi je comprends que j’ai omis pendant une fraction de seconde qu’elle n’a pas l’âge de Sergeï. Loin, très loin de là. « Allons, Alexei, vraiment ? Me crois-tu aussi faible que ton frère ? Il a quoi, maintenant, une trentaine d’années vampiriques à tout casser ? Pas plus. Et une instabilité qui en fait de lui une cible facile. Maintenant encore, alors durons ses premières années vampiriques… Je n’ai aucun doute quant au fait que tu l’aies tenu en joue, et probablement blessé – pas plus, sinon je ne l’aurai pas vu à mes côtés pendant les années sanglantes, je ne l’aurai pas vu récemment. Devrais-je te féliciter, de l’avoir blessé ? La seule chose que tu as probablement causée, c’est ton arrêt de mort dans sa tête, rien de plus. » Elle l’a revu ? Il me hait ? Tant mieux. Je n’en ai que faire. J’exerce une petite pression sur la gâchette, que ma main achève par réflexe lorsqu’elle fond sur moi pour ôter mon arme des mains dans un craquement sonore qui se confond avec l’explosion du tir. Comment ? Que s’est il passé ? La douleur est telle que je ne l’assimile pas tout de suite avec le craquement, alors qu’elle m’attrape à la gorge, me tenant loin de son sang qui coule de son bras. Mes yeux gris sont attirés par le liquide carmin qui pulse sous mon regard. Et mon manque. Et mon envie. Ce qui me fait comprendre un peu tard que j’ai énervé Freyja. Vraiment énervée. La douleur déforme ses traits sous mon regard impassible, qui ne quitte pas la plaie du regard. Balle en argent. Elle doit bien souffrir, et la plaie va être douloureuse plusieurs heures. Je le sais, j’ai déjà blessé plus d’un vampire depuis mon arrivée en Ecosse. Mes réflexes surprennent la plupart du temps. D’autant plus que j’étais près à tirer lorsqu’elle a entamé son mouvement fulgurant. La balle se trouve dans sa main maintenant. J’attends des représailles. Mais je ne suis pas aussi démuni que ce qu’elle peut penser. Je sens la lame du poignard sur mon avant bras, et j’estime à deux secondes le temps qu’il me faut pour le dégainer. Une lame avec un fil en argent pour que les vampires ne soient pas de reste s’il s’agit de leur faire faire connaissance. « Ne me force pas à te casser l’autre poignet. Et maintenant, redis moi pourquoi je devrais te donner mon sang, au lieu de ficher cette balle dans une partie de ton corps où la douleur sera si atroce que tu ne pourras penser à rien d’autres ? Au lieu de te briser d’autres parties du corps, qui feront de ta vie durant ton rétablissement un enfer ? » Seulement, je ne vais pas faire deux fois la même erreur : la sous-estimer. J’envisage à nouveau toutes les possibilités qui s’ouvrent à moi. Mon poignet diffuse une chaude douleur dans tout mon avant bras, mais je l’ignore. Parce que j’ai déjà eu bien plus mal, et ça ne remonte pas à si longtemps, la cicatrice qui marque ma paume en est le souvenir. Ne pas la sous-estimer. Règle numéro un, maintenant. La surprendre Evidence numéro deux. Mes yeux se posent dans les siens, pour y chercher la moindre faiblesse, mais surtout pour l’immobiliser. Pourquoi l’immobiliser ? Pour me rapprocher d’elle. Pourquoi me rapprocher d’elle ? J’ignore le sang qui coule en vestige de sa blessure, le long de son bras. Je ne romps pas le contact visuel. C’est le plus important. J’inspire profondément. Et je passe brusquement un bras derrière sa nuque pour l’attirer vers moi et l’embrasser. Comme si c’est ce que je voulais depuis le début. Est-ce le cas ? Je n’en ai aucune idée.

Je sens sa surprise lorsque je plaque mes lèvres contre les siennes. Je sais exactement ce que je fais, j’ai seulement un doute quant à la réaction de la vampire. Un léger flottement, et je la sens me rendre le baiser. Ce qui me surprend. Bien plus que tout le reste. Bien plus que notre équilibre qui s’effiloche, qui se rompt. Je nous sens partir en arrière, mais je suis encore si surpris par le retour de Freyja que rien ne me permet de me détacher d’elle et de chercher à accuser le coup de notre chute entremêlée. Le temps sembla se dilater et je sentis son corps à elle amortir le choc à plusieurs reprises, m’épargnant des bleus et des fractures. Mais pas le coup violent de mon coude contre le coin d’une des marches, qui rend invisible la douleur de mon poignet brisé. Je n’ai plus aucune sensation dans tout mon bras et mon air surpris s’amplifie quand notre chute s’arrête. Je me rends compte de notre position. Et de sa présence si proche de moi. Nos visages se regardent, ses canines égratignent mes lèvres. Je sens une goutte de sang qui s’échappe de ma petite blessure, et je fixe Freyja. Ne pense-t-elle pas m’avoir déjà pris suffisamment de sang ? Visiblement c’est son avis, puisque sans ménagement, elle me repousse sur le côté, et mon coude percute le mur, m’arrachant un hurlement vite bâillonné. Et m#rde. Je reste à taire, appuyant ma tête contre le mur et fermant les yeux, lorsque Freyja fait son intéressante. « Allons, Alexei, tu croyais réellement qu’il en faudrait si peu ? Je me suis nourrie sur toi pas plus tard qu’il y a quelques heures, ma faim n’est pas réveillée. Et je peux très bien combattre les pulsions que tu fais naître en moi. Ça n’est pas de cette façon que tu me convaincras. » J’ai le souffle court à cause de la douleur. Je n’ai pas les idées claires. Et ma situation dégénère sans cesse depuis la sortie du cinéma. Je refuse de regarder mon bras, et mon coude inutilisable pour le moment. Ma main encore fonctionnelle va chercher mon portable dans ma poche qui, fort heureusement, n’a rien. Je sers les dents parce que bien évidemment, c’est la main dont le poignet est brisé. Mon mouvement est horriblement lent, mais je prends tout le temps nécessaire, pour essayer d’envoyer un message à mon contact Mafieux. Je n’ai pas d’autre choix que de ne pas y aller, maintenant. J’essaye de me relever, en maugréant un « Va au diable » bien humain et qui ne me ressemble pas le moins du monde. Mais se relever lorsqu’on a un bras inutilisable, et de l’autre côté un poignet brisé, ce n’est pas tache facile. Je ferme les yeux, sers les dents et retiens la douleur en m’appuyant sur le mur et en poussant sur mes jambes. C’est essoufflé que je m’adosse, debout, au mur le plus proche. Ma main veut faire tourner le téléphone dans le creux de ma paume, pour que j’achève le message, et voilà qu’il m’échappe, et tombe hors de ma portée. Une flopée de jurons russes appris pendant mon enfance – et pas vraiment poli – m’échappent. Je commence à vraiment fatiguer, nerveusement parlant. Ma situation dégénère sans que je ne puisse rien y faire, et Freyja refuse, dans une volonté d’être têtue, de m’en sortir par quelques gorgées de son sang aux vertus que je connais très bien. Ma situation dégénère. Vraiment. Parce que le besoin que je ressens d’absorber de son sang n’est pas uniquement du à la douleur qui me vrille la concentration et affole mon rythme cardiaque. Je regarde la porte fermée, en haut. Mon portable, par terre. Et mon poignet et mon coude qui refusent de se plier à ma volonté. Un soupir m’échappe, alors qu’une seule solution m’apparait comme envisageable. « Tu as gagné, Freyja. » Je fais un pas dans l’escalier pour remonter vers mon palier. Indépendant, certes, mais lucide. Et pour ouvrir la porte, je vais avoir besoin de ses poignets à elle. Et de son sang. Vraiment. Le besoin, réveillé, s’impose à moi à chaque minute un peu plus. « Je t’invite dans mon appart. Les clés sont dans ma poche. » Et ramasse mon flingue, s’il te plait. Et mon téléphone. Et donne moi de ton sang, s’il te plait. Être faible, être réduit, voilà qui me fait plus mal que la douleur qui pulse et de mon coude, et de mon poignet.

« Rubens ! Qu’est ce que tu fais ? Y’a le gros Mikhaïl qui t’attend, tu lui as promis un combat et j’ai parié sur toi ! » Je lève mes grands yeux gris vers Steban. « Je fais pas de promesse, Steban. Tu le sais. » Je ne fais pas de promesse, parce que je les tiens pas si je n’en ai pas envie. J’ai regardé Mikhaïl, j’ai remarqué que je n’avais aucune chance de le battre. Alors je ne vais pas faire ce combat. J’ai un instinct de préservation qui supplante, et de loin, mon honneur et les promesses que l’on peut m’attribuer.

Je ne comprends pas en quoi cette fille m’attire. Pourquoi. Elle m’a abordé dans la rue violemment, m’appelant Sergeï, comme mon grand frère. Et là revoilà qui tourne autour de moi. Qui vient au bar où je travaille. Qui me regarde. Et moi, qui la regarde aussi. De plus en plus. Souvent. Je ne comprends pas ce que je pense ressentir, parce que je ne ressens rien. Normalement. Mais je la désire. C’est un fait.

Je ressens un grand vide. Un vide que je ne peux combler seul. J’ai besoin de quelque chose mais j’ignore de quoi. J’ai l’impression que ces derniers mois n’ont été qu’un brouillard. Seul le tir de précision éclairci mes pensées et les affine tant et ci-bien que ma concentration n’a plus de limite. Je suis en manque. La violence, le travail, ma recherche de la perfection : voilà qui me permet de combler temporairement ce manque qui me vrille les tympans et qui déclenche des maux de tête si puissants que je m’écroule. Je suis en manque. Mon organisme est en manque, et j’en ignore la cause. Rien dans ma mémoire ne me permet de savoir ce que je n’ai pas. Argent ? Alcool ? Fille ? Je peux avoir ce que je veux. Je me noie dans le travail. Pour devenir le meilleur, parce qu’il n’y a que sur le champ de tir que le manque disparait et s’évapore.

Je suis sur mon canapé. Mon coude a commencé à gonfler de manière inquiétant, et j’ai du mal à rester lucide. Des souvenirs débarquent en moi comme des chevaux devenus fous et hors de contrôle. Des souvenirs de Freyja, mais même postérieur. Des souvenirs de mensonge, de déloyauté, de manque. Freyja m’a porté jusque là, mais je n’ai rien dit. Pourquoi ? Parce que j’ai perdu, et je sais accepter la défaite. Parce que je sais que derrière cette défaite, se cache une victoire que je n’attendais plus. Alors que j’ignorais tout d’elle quelques heures plus tôt, mon corps se souvient de nos quatorze ans de séparation comme s’il n’avait jamais pu les oublier. J’ai les yeux fermés mais je l’entends s’asseoir à mes côtés et m’offrir son bras blessé, que ses capacités vampiriques réparent rapidement. Mais avant ça, mes lèvres se sont teintées de son sang carmin, et j’avale en me détendant imperceptiblement. J’étais en manque. Un manque oublié pendant quatorze ans, par la force des choses. Je sens des picotements dans mon bras, dans mon poignet, et même dans le creux de ma main égratignée un peu plus tôt dans la soirée. Ma respiration s’approfondit au fur et à mesure que la douleur explose et s’évapore. Je tousse une fois. Deux, même. Je n’ai eu que quelques gouttes avant que sa plaie ne se referme, mais cela me suffit pour que lorsque mes yeux gris se rouvrent, ils se posent instinctivement sur elle. Mon rythme cardiaque, sous mon contrôle, s’apaise et se stabilise. Et soudain il s’emballe. Alors qu’une douleur violente me prend à la poitrine, et que je me plie en deux sur le canapé. On ne comble pas un manque de quatorze ans comme ça. Et bien j’ai compris la leçon. « Qu’est ce que tu as fait de moi ? » Mon cœur bat à tout rompre dans ma poitrine, et mon bras à peine rétablit se plie vers lui comme pour l’arracher et faire en sorte que la douleur s’apaise. Je suis empêtré dans mon manteau, mais je me recroqueville sur moi-même comme si on m’ensevelissait sous des coups pour me protéger le plus possible de tout ce qui m’entoure. Moi qui étais revenu de plus en plus à l’anglais, je crache dans ma langue maternelle un « J’en veux encore » qui est plus semblable à un couinement qu’autre chose. Le manque. Mon corps m’en a fait part pendant tant d’années que je m’y suis habitué. Vraiment. Et mon organisme ne supporte pas ce brusque changement. Je m’emmêle dans mon manteau et ma veste alors que j’essaye de les enlever, en veillant à garder Freyja loin de moi. Mes bras s’enserrent autour de mon torse alors que je ramène au maximum mes genoux contre ma poitrine. Plus de fierté mal placée, plus d’humanité – ou peut être trop – je refuse de regarder Freyja, alors que j’attends que mon cœur se remette de cette affluence soudaine de la drogue qui lui manquait. « Qu’est ce que tu as fait ? Pendant tout ce temps… » La réalité des quatorze ans s’abat pleinement sur moi. Je n’ai plus trente et un ans, j’en ai dix huit. Et je suis seul pour la première fois depuis des mois. Sauf que cette fois : je sais pourquoi. « Tu m’as abandonné. » Et mon cœur me fait mal. Physiquement. A défaut de pouvoir me faire souffrir psychologiquement. Pas de sentiments, ou alors je l’ignore. Mais c’est mon organe qui menace de me lâcher.

J’ai l’impression qu’à chaque respiration, quelqu’un me plante un couteau dans le cœur. J’ai l’impression qu’à chaque respiration, une main me broie le cœur avec la minutie d’un bourreau. Et il ne s’agit bien évidemment pas du tout de sentiment. La douleur est physiologique selon toute apparence, comme le reflet de ce que je n’éprouve pas.

A moins que ce ne soit le contraire

Ma voix me semble étrangère quand j’entends ce gémissement que je ne peux que trouver pitoyable, et qui se plaint d’elle m’ait abandonné. Est-ce réellement une plainte ? Je ne sais pas. Un reproche ? Peut être. Il y a des choses que le cerveau d’un humain peut encaisser, mais il a aussi des limites. Douleur, manipulation mentale, douleur – encore – et manque soudain assouvi partiellement, et surtout réveillé, voilà qui est trop pour le mien. Mon cerveau si méthodique, si rationnel, si insensible, si étranger aux émotions… il ne comprend plus rien et refuse de fonctionner. Ma volonté et ma raison, les voilà en ruine. Ce ne sont plus que des lambeaux soulevés par la force de l’incompréhension, alors même que mon corps accélère le processus de guérison. Comment, alors, puis-je dans ces conditions espérer résister à son sang qu’elle dépose sur mes lèvres, en m’embrassant de force. De force ? Comment puis-je ne pas répondre à ce baiser, alors qu’elle m’offre sur un plateau la drogue que je désire, et le désir tout simplement ? Je perçois son sang circuler dans mes veines pour réparer tout ce qui a été malmené ces dernières heures. Je perçois son sang qui me procure une force insoupçonnée, et un désir que j’avais oublié. La douleur n’est plus qu’un vague souvenir, alors que je l’embrasse de manière toujours plus appuyée. J’ai l’impression d’être lucide tout en sachant qu’il n’en est rien, que c’est loin d’être le cas. Et comme avec Sasha, je me sens plus humain que jamais, alors que mes mains s’agrippent à son haut. Sasha. Sasha. Ce nom est une douche froide qui traverse un court, très court, instant le rideau de brume déposé sur mes pensées. Court instant, mais l’important c’est qu’il est là. Et je la repousse, malgré tout ce que me dit mon corps et son sang dans mes veines. Ma volonté tente de se reconstruire dans une fragile construction de papier que le vent peut faire disparaitre à tout instant. Je me lève du canapé pour m’éloigner de Freyja. Avec difficulté. Mon poignet me lance dans une douleur fantôme qui me rappelle son absence. Je prends le temps de considérer Freyja le plus objectivement possible, mais j’ai du mal. Trop de mal. J’axe ma concentration sur un seul point : ma respiration. « Ta victoire est totale. Je suis à nouveau ton jouet. » Ma voix est rauque, légèrement désabusée. Pas de vexation, pas de déception. Juste un constat. Teinté d’amertume. Les quatorze ans n’existent plus. Plus vraiment, non… Il n’y a qu’elle devant moi. Et… « Et maintenant ? » Je ferme les yeux un instant, en serrant les poings pour dissimuler – à qui ? Elle, moi ? – les tremblements qui les animent. Et pour me forcer à paraître détendu, alors qu’elle doit bien savoir que c’est loin, très loin, d’être le cas. Je m’approche de mon bureau ou se trouve mon ordinateur en veille, mais ne m’y arrête pas pour autant. Je contourne le plan de travail, pour sortir deux verres et une bouteille d’alcool. Ma voix se teinte d’un cynisme que je ne me connais pas mais que j’ai bien souvent entendu chez Sergeï, lorsque je lui propose : « J’imagine qu’on peut fêter ça autour d’un verre… » avant de remplir d’office les deux verres du liquide ambré typiquement écossais, loin de ma vodka natale. Je pose un peu durement la bouteille sur le plan de travail, avant de m’y appuyer. Tête baissée en direction des verres, pour éviter le regard de Freyja, dans un premier temps, qui ne dure pas longtemps, puisque je relève vite mes yeux gris pour les placer dans ceux de la vampire. Je me contiens pour ne pas la rejoindre. Je déteste imaginer sur mes poignets des chaînes dont je ne veux pas, et dont je ne peux pas m’accommoder.

Appuyé sur le plan de travail qui me sépare de Freyja, j’essaye de faire le point. A grand peine. Je suis immanquablement attiré par sa présence, par ses mouvements qui la rapprochent de moi alors qu’elle vient chercher son verre sans masquer le regard qu’elle pose sur moi. Moi. Dans ma totalité. Pas juste mes yeux qui intriguent habituellement mon interlocuteur par leur couleur assez rare et surtout particulière. Moi. En me mettant à nu d’un simple regard qui ne masque pas un seul instant l’étincelle victorieuse qui l’anime. Et étrangement, ça ne me surprend pas. Ce regard, je le connais. Ce n’est pas le première fois que je le rencontre, et quelque chose me dit que ce ne sera pas non plus la dernière, aussi je l’accepte sans sourciller. « Faisons donc ça. » Voilà donc sa réponse à mon cynisme. J’avale une gorgée du liquide ambré, qui est vite masqué par le feu qui consume mes veines à cet instant. L’alcool n’est rien par rapport au sang de vampire. L’alcool est étouffé par la force conférée par le sang de Freyja. Je n’ai pas pu boire une seconde gorgée que je m’aperçois qu’elle n’est plus en face de moi, mais à côté. La barrière immatérielle représentée par le plan de travail est dissoute. Et j’esquisse un mouvement en arrière. Esquisse, seulement, puisqu’elle me prend au dépourvu. Me plaque contre l’un des meubles dans un mouvement brusque je n’avais pas vu venir. Que j’oublie dès qu’elle s’empare de mes lèvres pour les abandonner tout aussi rapidement et me mordre à nouveau dans le cou. « Lâche moi… » Ordre désespéré ? Peut être. Spontané du moins. Oui, voilà, spontané est le mot. Parce que je n’ai pas pu le retenir, quand bien même je le sais inutile. Elle, me lâcher maintenant ? Alors que je suis totalement à sa merci ? Ce serait mal la connaître. Elle a autant de considération pour moi que j’en ai pour mes semblables. Autant que nous pourrions en avoir pour des insectes. Ses mains se frayent un passage sous ma chemise, alors que je cherche à capturer ses lèvres à nouveau. Je ne pense plus. Comment penser, à cet instant ? « Ou bien, on peut passer à des activités autres, tout aussi intéressantes… » Je ne suis plus le seul à avoir rendu les armes, ma raison et ma réflexion ont-elles aussi déserté le navire. Pour ne laisser plus que l’humain agir. Je ne cherche même pas à lui résister, son sang parle pour elle et moi en guidant mes mains qui se faufilent dans son dos, connaissant le chemin à parcourir avec l’expertise de mes souvenirs rendus.

Mes yeux fixent le plafond de ma chambre, sans s’y arrêter. Ils ne regardent que le ciel, invisible, qu’ils imaginent au dessus de nous. Comment en sommes nous arrivés là ? Je n’en ai aucune idée. C’était logique, dans un sens, à partir du moment où j’ai cédé. Où elle m’a tendu un piège, où elle m’a conduit par ses manœuvres à ne pouvoir que quémander de cette drogue dont j’étais si dépendant. Accro. Adepte de ce qui peut passer pour un simulacre de ces passions qui animent les hommes et qui me fuient. Je me concentre sur ma respiration, refusant de considérer ce qui m’entoure. Et maintenant ? Et maintenant… et bien, je n’en sais rien. Je vais agir comme un Ivanov, très certainement. J’ai la traîtrise dans le sang, mais pas seulement. Une certaine débrouillardise. Je me mets dans des situations compliquées, mais je vois toujours un moyen d’en tirer parti à mon avantage. Il ne reste qu’à espérer que cette fois ne fera pas exception. Parce que j’ai beau penser, je sais que je suis ferré. Prisonnier de cette dépendance à son sang, à ses morsures, à ses manipulations. Enchaîné à son contact qui me brûle. Qui m’anime. Qui me fait vivre et qui réveille l’humain amorphe réfugié au creux de mon être. Une vampire qui me fait me sentir humain ? Nous aurions tout vu. Je préfère penser que Sasha et Valentina ont, elle, le don de faire resurgir cet humain qui éclot au fond de moi. Mais la vérité est que Freyja aussi l’a, ce don. Un don sauvage, un don qui me met à son service, qui m’enchaîne à elle avec des liens plus solides que toutes les loyautés que j’ai pu piétiner sans sourciller. Une solution évidente m’apparaît sous la forme d’un pieu qui transperce le corps de celle qui me tient d’une poigne de fer sous son emprise. « Фрейя, ты сука. » Freyja, tu n’es qu’une garce. Les mots ont franchi mes lèvres avant que je ne les retienne. Tant pis pour elle, ce n’est que la vérité. Pas de notion de bien, pas de notion de mal chez moi : cette dichotomie m’est étrangère puisqu’à mes yeux couleur perle, tout le monde n’est que du gris uniforme de la prévisibilité. Je me lève pour enfiler un jogging quelconque, me rendant en quelques pas dans la salle de bain où de l’eau gelée essaye de chasser la brume qui éloigne toute réflexion posée de moi. Devant la glace, je m’observe. Les marques de ses crocs dans ma nuque sont bien visibles sur mon torse nu. Vais-je devoir m’habituer à leur présence ? Est-ce que ça me dérange ? J’ai peur que la réponse à cette dernière question ne soit pas la même qu’à celle qui la précède.

Mon reflet m’observe, et je prends le temps de le considérer dans sa globalité. Suis-je bel homme ? Je n’en ai aucune idée. Ce n’est pas ça que je vois lorsque je me regarde dans le miroir – ce qui arrive d’ailleurs peu souvent – mais plutôt d’infimes détails sur ce que je suis. Ce nez, droit. Ce menton. Ces rides sur mon front aussi. Tout cela me fait penser à Sergeï. J’ai les mêmes yeux que lui, ce même regard impassible, exempt d’émotions. La seule différence avec lui est dans ces deux petites marques dans ma nuque. Dans la respiration tranquille qui soulève mon torse, et ces cicatrices qui le marquent par endroit. J’imagine qu’un corps de vampire doit être parfait, puisqu’aucune blessure ne subsiste. Les miennes sont bien trop anciennes, ou assimilées par mon organisme, pour avoir été réparées par le sang de la vampire, et cela me convient. Mes doigts courent le long d’une cicatrice sur mon torse lorsque que j’entends se déplacer jusqu’ici. « Tu m’apprécies comme ça. » Comment ça ? Mes yeux gris contemplent le spectacle de sa nudité, glissant sur ses courbes pour remonter vers son visage. Le russe qu’elle emploie ne me dérange plus. Nous sommes dans la continuité de notre relation d’il y a quatorze ans, et je sais que je n’en pense pas spécialement du bien, tout en sachant que je n’aurais pas pu faire autrement. Elle ressort de la salle de bain, je prends le temps de me mouiller à nouveau le visage avant de la rejoindre dans ma chambre où elle est en train de passer sa robe. « Je vais y aller. Tu as mon numéro dans ton téléphone. Passe une bonne journée, Alexei. A la hauteur de ta nuit, j’espère. » J’arque un sourcil en tressaillant. Bonne journée ? Je n’ai pas de notion de bien, bon, mal dans mon esprit, et elle le sait, il me semble. Je sais à peu près ce que peuvent penser les humains de mon comportement, et le jugement qu’ils peuvent aussi y apporter, mais ce n’est pas mon genre de faire de même. Tuer, voler, mentir, ça ne me pose aucun problème. Vraiment. J’entends la porte claquer juste avant que je réagisse, et à ce bruit, j’esquisse un sourire. Claquer la porte, voilà qui montre l’empressement. Et aussi, peut être, une crainte de faire demi-tour ? Je vais terminer le verre que nous n’avons pas pris le temps de finir, qu’elle ne m’a pas laissé le temps de finir, plutôt, et je bois à petite gorgée le whisky ambré, avant d’aller prendre mon téléphone professionnel durement malmené la veille. Je consulte rapidement mes contacts, et ne trouvant pas de nouveau numéro, je déduis qu’elle a utilisé mon téléphone personnel qui se trouve dans la chambre. Logique. Un nouveau point de rendez vous et une nouvelle date pour le colis que j’avais à aller chercher. Bien. Je verrai cela plus tard. Il est encore tôt puisque le soleil n’est pas encore là, mais je sais d’expérience que je ne me dormirai pas. J’attrape les clés de mon armurerie, préférant passer les heures qu’il me reste à réviser mes armes, vérifier les calibres et les réglages. Pour me sortir Freyja de l’esprit.